La mala fe

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente

Fernando Pessoa

                                                                                                                                

                                                                                                                          

Hay mala fe en todo esto que escribo,
la mala fe en el sentido de Sartre,
en engañarse a sí mismo.
Porque este sujeto poético no soy yo,
sino solo cosas que pienso.
No pienses tanto, me dijo un amigo,
pero sucede que cuanto más pienso más me despienso,
no sé si es válido el término,
pero al pienso luego existo
contrapongo el si despienso desaparezco.
Y así voy armando esta construcción literaria,
un yo más real que yo mismo,
una forma de estar-sin-estar-en-el-mundo.

La esencia de la libertad

El tiempo no pasa,
el tiempo surge,
decía Heidegger.
Para Kant, sin embargo, el tiempo era un a priori,
y lo daba por hecho.
No sé cuál de los dos tenía razón,
los dos, supongo, ambos alcanzaron
las cimas del saber filosófico.
A mí me gusta más la concepción de Heidegger
(sí, me gusta, en filosofía,
adscribirse a una teoría es cuestión de gustos,
porque razón, no me cabe duda, la tienen todos),
Me levanto cada día y siento el peso del tiempo
en la boca de mi estómago,
a veces, hasta el punto de provocarme náuseas,
la náusea sartreana,
pero entiendo que esa es la esencia de la libertad:
el tiempo que está por hacer,
con el que construyo mis vivencias 

para no perderme en la nada.

Mi teoría

Voy a atreverme con la ontología,
que para algo ha de servirme el pensar,
soy una res cogitans, como decía Descartes,
y no hago otra cosa que pensar todo el tiempo.
Teorizo que la esencia del ser humano es la convivencia,
sin convivencia no sobreviviremos
y, entonces, no habrá devenir ni substancia
ni voluntad ni conciencia
ni trabajo ni fuerza,
porque como ya dijo Sartre,
la existencia precede a la esencia.
Por no haber no habrá ni filósofos ni filósofas
y ningún observador
con capacidad de razonamiento,
ni la cosa en sí ni la cosa aparente.
El desierto crece,
auguró Nietzsche,
aquí lo dejo.

A vueltas con las esencias

Estoy trabajando en un nuevo poemario,
sí, trabajando, todo cuesta trabajo,
por eso decía Karl Marx
que la esencia del ser humano es su fuerza de trabajo.
Me gano la vida como profesor de Economía
y le explico a mi alumnado el sacrificio
que cuesta producir las cosas,
pienso que así aprenderán a respetar
el valor del esfuerzo,
el suyo y el de los otros,
para que nadie los trate como herramientas humanas.
El caso es que estoy cansado,
son ya muchos años impartiendo clases
y, si Marx no se equivocaba (que no lo creo),
mi esencia se agota,
no hay que ser muy despierto
para saber que detrás de todo esto asoma la muerte.
Así que tengo ganas de jubilarme y descansar,
aunque aún me queda un largo camino por recorrer.
Pero hoy hablábamos en el departamento
de la inteligencia artificial,
de todas las aplicaciones que están saliendo
al mercado para sustituir nuestras tareas,
y, créanme, tuve una visión esperanzadora,
al contemplar la posibilidad
de que algún día solo trabajen las máquinas
que en esencia no son nada.

A vueltas con la existencia

Uno no es sino que está siendo,
dijo Heidegger,
fíjense en el juego de sutilezas
que entraña el lenguaje.
El otro día me preguntó un alumno
que para qué estudiaba sintaxis,
pues eso le dije, para saber de tu existencia.
Heidegger quiso construir una gramática para el ser,
porque, según él, el lenguaje
solo se ha ocupado de describir las cosas,
pero no la existencia;
la existencia, así, a secas,
el simple y a la vez inexplicable hecho
de existir, de estar aquí.
Yo, que necesito escribir para sentirme vivo,
me pregunto si estas letras, de algún modo,
forman parte de mi esencia,
si ser poeta es mi forma de estar en el mundo.

Apuntes (8)

 

Me resulta sorprendente, a medida que avanzo en el entendimiento de la filosofía más incomprensible me parece la realidad que se me presenta ante los ojos. Y no debería ser así, pero me pregunto si el pensamiento filosófico no deja de ser una fantasía, un empeño por defender un ideal de mundo que solo existe en nuestra imaginación. Las cosas son bien distintas a la luz de la experiencia y creo, contradiciendo todas las cosmogonías, que en el principio fue el orden y luego llegaron los dioses para crear el caos.

Nuestra necesidad de darle explicación a todo empieza a parecerme un defecto más que una virtud, y sospecho que esta obstinada tendencia de la razón a encontrar un principio de causalidad en los fenómenos, responde más bien a una necesidad de placer estético que deberíamos relegar a la esfera del arte. Solo en un poema, en un cuadro, en una melodía, somos capaces de engañar a los sentidos logrando que el caos se manifieste bajo la forma de lo bello, pero en el orden de lo cotidiano los hechos siguen obedeciendo a nuestro elemental instinto de supervivencia.

Reducciones

 

Lo invariante del ser humano, para Husserl,
es la conciencia;
a eso llega con su método de reducción,
es lo único que queda, tras despojarnos de todo.
Más allá de la carne y los huesos está la conciencia,
que no se ve, pero que lo percibe todo,
incluso a sí misma.
Supongo, que es como la tabula rasa de Locke,
a la que, haciendo un símil más acorde con nuestros tiempos,
alguien programa y nos llena de las rutinas
y subrutinas necesarias
para ser un buen ciudadano.
Esto es lo que Husserl propone eliminar
con su método que, hoy en día, pienso,
vendría a ser como cambiar de sistema operativo.
Pero el problema no es tan fácil, porque,
que yo sepa, sistemas operativos no hay muchos
y, además, todos están diseñados siguiendo
un determinado sesgo ideológico,
y si hablamos de ideologías
también van quedando pocas y poco
imaginativas, en esta era
de polarización en que vivimos.
En conclusión, que ahora que lo pienso,
puede que los programadores
estén tratando de facilitarle
la labor a nuestra conciencia, quitarle peso,
para hacernos la existencia más ligera.