En lugar de una vida literaria siempre he pretendido hacer una literatura vivida, todos mis textos son autobiográficos, no invento nada.
Me hacen feliz unas pocas palabras si con ellas puedo componer un poema; quizás, porque al mismo tiempo en que esas palabras se ordenan, adquiriendo un ritmo y una cierta armonía, mi vida se acompasa a esa cadencia. Es como si otra cosa sucediera, distinta a la sensación que a veces me ahoga cuando el papel parece escrito por alguien ajeno a mí, un escritor con una prosa tan exacta que pareciera estar resolviendo ecuaciones matemáticas en vez de hacer literatura. Literatura, porque eso es lo que siempre he querido hacer con mi vida. Literatura con vida propia y la vida como una metáfora de lo que a la poesía le está sucediendo.
Aunque leo todo lo que se me pone por delante, siempre he tenido debilidad por aquella literatura que, digamos, me parece, auténtica (siempre en la duda que lo sea o no, siempre en la indefinición lo que pueda significar "auténtico"), escrita, no con las tripas, que esa es una excusa para soltar guarrerías, sino con las ganas de decir y de que haya alguien que escuche (esta segunda parte es la misma clase de ilusión que uno tiene, cuando compra lotería, por ganarse el premio). Usted, querido amigo, me parece que cumple muchas veces con ese criterio de autenticidad.
ResponderEliminarMuchas gracias, querido amigo.
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